Stille Orte — Ruhige Geschichten von Orten und Momenten

Der Verwandte grinst, als man einsteigt. Das Auto ist groß, das Leder breit und weich, der Motor klingt tiefer als alles, was man kennt. So fährt man durch Los Angeles — Hollywood Boulevard, Beverly Hills, den Sunset Boulevard Richtung Meer. Und am Abend sitzt man am Pazifik, isst einen Burger, und die Sonne geht unter. Das war ein guter Tag. Das Geräusch des Motors ist noch da, wenn man schläft.

Stille Orte — ruhige Geschichten von stillen Orten und Momenten.
Jeden Freitag eine neue Episode.

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Der Hoover Dam: Beton von 1936, acht Meter dick am Fuß, und dahinter Lake Mead — dieses unerwartete Blau in der Wüste, das es nicht geben sollte und das es gibt. Man steht auf der Mauer, der Staubwind kommt von Nevada-Seite, man schaut zweihundert Meter hinunter auf das Grün des Colorado. Zwei Bundesstaaten unter den Füßen, zwei Zeitzonen gleichzeitig. Die Mauer hält — das ist ihr Auftrag, und das tut sie, seit neunzig Jahren, jeden Tag.

Stille Orte — Schlafgeschichten für die Nacht.
Jeden Freitag eine neue Episode.

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Man kommt abends an. Das ist der richtige Zeitpunkt. Nicht geplant — die Route hat es so ergeben. Abends in Las Vegas, mit der Frau, die man liebt.

Hotel für Hotel. Kronleuchter, die größer sind als Autos. Ein Brunnen, der tanzt. Ein Venedig ohne Regen, ein Rom ohne Fehler. Eine Schlafgeschichte über das Staunen — und den Moment, in dem man merkt, dass man das alles teilt.

Stille Orte — Schlafgeschichten für die Nacht.
Jeden Freitag eine neue Episode.

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Las Vegas. Dann Wüste. Dann mehr Wüste. Man fährt und fährt — bis irgendwann ein Schild auftaucht. Für drei Minuten hält man an. Macht ein Foto. Lacht. Und fährt weiter.

Eine ruhige Geschichte über 43 Grad, Salzkrusten und den Moment, in dem man versteht, warum man überhaupt gefahren ist.

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